"Maître" lorsque l'on a vingt ans,
C'est le monsieur que l'on prétend
Etre, être.
C'est le seul but vers quoi l'on tend,
C'est le nom enfin qu'on attend
Maître, maître.
On pense : quelle joie ce sera
Quand on m'dira, long comme le bras :
Maître, maître
Maître par ci, maître par là,
Que ce doit être bon cela,
Maître, maître.
Eh bien quand on a soixante ans,
C'est toujours l'but vers quoi l'on tend,
Maître !
Tout ça prouv' comm' moralité
Qu'on n'peut après avoir été
Etre, être
Et qu'en somme, pour être heureux,
En aucun temps, il ne faut re-
-mettre, mettre...
A demain c'qu'on peut faire au trot,
Et tenir est plus dur que pro-
-mettre, mettre.
En outre quand on a vingt ans
Il faut se dépêcher pour en
Mettre, mettre.
Car les doigts se rouillent et, perclus,
De sa plume, un jour, on n'est plus
Maître !
Il est nécessaire de prononcer à haute voix.